三月的江南，烟雨迷蒙。
那雨丝细得像牛毛，软得像蚕丝，密密匝匝地斜织着，将天地都笼罩在一片挥之不去的、淡淡的愁绪里。
无终驿，就孤零零地杵在这愁绪最深的山坳之中。
驿站的门外，沈书言一身素缟，如同被抽去了魂魄的木偶，长跪在冰冷的灵柩前。
那口薄皮棺材里，躺着他曾经巧笑嫣然的妻子，如今却只是一具正在失去温度的躯壳。
远处山峦深处，隐约传来古刹的诵经声，那声音缥缈得如同另一个世界的回响，一下，一下，敲打在沈书言空洞的心房上。
然而，他的心早已是一口枯井，再激不起半点涟漪。
悔恨，像最毒的藤蔓，缠绕着他，勒紧他，几乎要将他拖入窒息的深渊。
曾几何时，他也是乡邻口中那个“有出息”的沈家郎，才华横溢，前途无量。
可就是为了那虚无缥缈的功名利禄，为了那“书中自有黄金屋，书中自有颜如玉”的虚妄承诺，他头悬梁锥刺股，寒窗苦读十数载，终于盼来了科考之期。
他踌躇满志地踏上赶考之路，将病榻上日渐憔悴的妻子托付给了年迈的爹娘。
他以为，功名唾手可得，待他金榜题名，衣锦还乡，定能请最好的郎中，用最好的药材，将妻子失去的都弥补回来。
却不曾想，世事无常，命运弄人。
考场得意，情场却已是天人永隔。
当他怀揣着那份滚烫的捷报，满心欢喜地推开家门，准备迎接妻子的笑靥时，迎接他的，却只有这冰冷的灵柩和一屋子压抑的、令人窒息的悲伤。
“是我不好……是我不好……”他一遍遍地喃喃自语，拳头狠狠砸在青石板上，指节破裂，渗出殷红的血，可这点皮肉之痛，又如何比得上心头那万分之一的剜心之苦？
“唉，说到底，还是功名误了卿卿性命……早知如此，当初就不该让他去考什么功名……可怜的素娘，就这么去了……”乡邻们怜悯的、惋惜的、甚至带着几分责备的低语，如同淬了毒的银针，毫不留情地刺穿他早已千疮百孔的灵魂。
他几乎变卖了所有家当，请来了镇上最有名的僧道，为亡妻做了足足七七四十九天的超度法事。
经幡飘动，梵音缭绕，香火鼎盛，看似无比隆重。
他以为，这样就能慰藉亡妻
