临海镇的日子，像被海风浸透的粗盐，粗糙、质朴，带着一种缓慢愈合的力量。
沈川的生活被简单的线条重新勾勒：修补渔网粗糙的麻绳勒进掌心，搬运海货时咸腥的气息钻入鼻腔，换取几张皱巴巴的钞票；
然后，是坐在礁石上，对着老陈头那破旧的工具箱，用秃毛的画笔和廉价的颜料，笨拙地捕捉眼前这片无垠的蓝。
起初是生涩的模仿。海浪在他笔下僵硬如凝固的石膏，天空缺乏层次。
老陈头叼着烟斗，眯着眼看，从不直接批评，只偶尔用粗糙的手指点点画布某个角落，
“这儿，光，再亮一点……浪头砸下来那劲儿，要听见响儿！”
“听见响儿……”沈川咀嚼着这句话。
他闭上眼，不再执着于形似，任由海风的呼啸、海浪的撞击、鸥鸟的鸣叫、甚至脚下礁石的冰冷触感，顺着指尖涌入画笔。
他开始尝试用大胆的、近乎粗野的色块去堆叠，去碰撞。
深蓝与墨绿交织出暗涌的力量，亮白与钴蓝泼洒出浪花的破碎与重生。
画布不再是平面的模仿，成了他宣泄沉默、承载回忆、对话这片天地的战场。
他画得最多的，依旧是那个小小的、坐在礁石上的背影。
有时是晨曦微光中的剪影，孤独而倔强；
有时是落日熔金下的轮廓，带着一种被温暖包裹的宁静；
有时背影旁会多出一条搁浅的破旧小木船，或者几只低飞盘旋的海鸟。
他从不画正面，仿佛那个背影本身，就是他过去与现在的全部隐喻。
老陈头看着这些日渐成熟、情感越发浓烈的背影画，浑浊的眼中赞赏越来越浓：“好小子！有魂儿了！”
平静之下，暗流从未停止涌动。
关于沈薇的梦魇依旧会撕破深夜的宁静。
梦中消毒水的味道浓烈得让他窒息，妹妹苍白的小手无力地垂下，苏晚那冰冷嫌恶的眼神像淬毒的冰凌……
他总会在冷汗中惊醒，听着窗外永恒的海浪声，大口喘息，直到黎明将黑暗驱散。
他将这些尖锐的痛楚，也揉进了颜料里。一幅以深红和暗紫为主色调的抽象海景在画布上诞生，扭曲的线条和压抑的色彩，宣泄着无声的嘶吼。
画完后，他筋疲力尽，却感到一种奇异的释放。
他开始在小镇唯一一条稍显热闹的旧街上，支起一个简陋的画架，摆上几幅画。
不为卖钱，更像是一种仪式——将自己从过去剥离、又在这里重塑的证明，摊开在阳光下，接受海风和陌生目光的洗礼。
小镇居民淳朴，偶尔有人驻足，夸一句“画得真像海”，或者用刚打上来的新鲜小鱼换一幅小画。
这种不带任何功利、纯粹基于欣赏或交换的认可，像细小的暖流，悄然滋润着沈川干涸的心田。
一天下午，他正对着画布涂抹一片绚烂的晚霞。
一个穿着考究、气质儒雅的中年男人在画架前停留了很久，目光落在那幅色彩浓烈、情感汹涌的抽象海景上。
他没有问价，只是指着画，温和地问：“这幅画，叫什么名字？”
沈川停下笔，看着那幅宣泄了他所有黑暗情绪的画，沉默片刻，低声道：“…《沉溺》。”
“沉溺……”男人重复了一遍，眼神深邃，“是海的沉溺，还是心的沉溺？”他没等沈川回答，微笑道，
“这幅画，我买了。价格你定。”
他递上一张简洁的名片——**南江市美术馆，副馆长，林致远**。