男女主角分别是顾承安周静宜的其他类型小说《白衫红影后续+全文》，由网络作家“倾城之宮墙深处”所著，讲述一系列精彩纷呈的故事，本站纯净无弹窗，精彩内容欢迎阅读！小说详情介绍：抓着她的胳膊，像抓了根烧断的柴。她站直了，理了理毛衣，笑了一声，说：“顾工，你真醉了。”那笑冷得像冰，刺得他清醒过来。他松了手，低头看自己的白衬衫，皱得像揉烂的纸，酒渍和胭脂混在一起，脏得像幅泼坏的画。他想说点什么，可喉咙像堵了块石头，只好干笑了一声。她转身走了，红影子在路灯下晃，像胭脂晕开的水彩画，散得抓不住。他站在那儿，风吹过来，冷得像刀子，割在他脸上。他低头看自己的手，手指还留着她的凉，像冰化在掌心，黏得洗不掉。他脑子里乱得像团麻，满是她的影子，又满是周静宜的白衫，像红白两张脸在他眼前晃，晃得他头疼。他转身往家走，脚步重得像踩在泥里，每一步都像踩碎了什么。推开门，周静宜还没睡，坐在沙发上看书，手指捏着书页，白得像瓷。灯光昏黄，...
《白衫红影后续+全文》精彩片段
抓着她的胳膊，像抓了根烧断的柴。
她站直了，理了理毛衣，笑了一声，说：“顾工，你真醉了。”
那笑冷得像冰，刺得他清醒过来。
他松了手，低头看自己的白衬衫，皱得像揉烂的纸，酒渍和胭脂混在一起，脏得像幅泼坏的画。
他想说点什么，可喉咙像堵了块石头，只好干笑了一声。
她转身走了，红影子在路灯下晃，像胭脂晕开的水彩画，散得抓不住。
他站在那儿，风吹过来，冷得像刀子，割在他脸上。
他低头看自己的手，手指还留着她的凉，像冰化在掌心，黏得洗不掉。
他脑子里乱得像团麻，满是她的影子，又满是周静宜的白衫，像红白两张脸在他眼前晃，晃得他头疼。
他转身往家走，脚步重得像踩在泥里，每一步都像踩碎了什么。
推开门，周静宜还没睡，坐在沙发上看书，手指捏着书页，白得像瓷。
灯光昏黄，打在她脸上，像幅老照片，眉眼模糊得瞧不出喜怒。
她抬头看他一眼，没说话，可眼神扫过他的衬衫，像针扎了一下。
那块酒渍和胭脂在白衫上亮得刺眼，像红影子踩在白纸上，擦不掉。
他干笑了一声，说：“喝多了。”
她嗯了一声，放下书，说：“洗洗睡吧。”
他进了浴室，水冲在身上，烫得发红，可那香水味像钉子似的钉在他身上，洗不下去。
他低头看那件白衬衫，扔在盆里，水浸上去，酒渍和胭脂晕开，像血化在水里，红得刺眼。
他搓了几下，手指抖得像筛子，可那红影子像黏在白衫上，怎么搓也搓不掉。
他忽然觉得累，像演了一场戏，唱到一半忘了词。
那天之后，唐曼琳没再提那晚的事，像什么也没发生。
她还是穿那件红毛衣，笑得像猫，可眼神冷得像冰，扫过他时像扫过一张废纸。
他想找她说话，可她总躲，像红影子晃在水面上，一碰就散。
他开始明白，那红影子不过是幅画，挂在墙上好看，却经不起细瞧。
可他已经瞧了，瞧得太深，像戏台上摔了盏灯，满地的碎玻璃。
几天后，她辞了职，说是要去北京，语气轻得像扔了张废纸。
他送她到车站，她穿了件绿外套，像孔雀开屏，艳得刺眼。
她朝他笑了一下，说：“顾工，保重。”
他嗯了一声，手里捏着根没点燃的
新项目的进度，数字和线条在他脑子里绕，像一团乱麻。
他没怎么听，满耳朵都是她的声音，带点南方口音，软得像糖，黏得让人烦。
她说了几句关于设计的想法，语气大胆，像拿把剪子剪开这屋子的沉闷。
同事们点头，他也点头，可他点头不是因为她说得对，而是因为那红裙子晃得他头晕。
散会时，她留下来收拾东西，手指细得像竹签，敲在桌面上，像在弹琴。
他本该走，可脚像粘在地上，挪不开。
他点了根烟，靠在窗边看她，那红裙子在她身上晃，像影子投在水面上，一碰就散。
她抬头看他一眼，笑了，说：“顾工，你烟没点着。”
他低头一看，果然，烟夹在手里，火柴没划。
他干笑了一声，划了根火柴，火苗一跳，像那红裙子烧进他眼里。
“唐小姐是哪来的？”
他问，随口一句，像扔了块石头试水。
她收拾好东西，站直了，说：“杭州，来的时候坐了一夜火车，差点没挤上。”
她声音里带点笑，像在讲笑话，又像在勾人。
他嗯了一声，没接话，可脑子里全是她挤火车时的样子，那红裙子揉在人群里，像胭脂涂乱了画。
他想，她该是个不安分的人，像那种旧戏里的女角，唱一句就跑，留满台的影子。
那天之后，唐曼琳像红影子似的钻进他的日子。
她总在会议室晃，穿那件红裙子，有时换件绿的，像孔雀开屏，艳得刺眼。
她说话直，笑得响，像拿把扇子扇开他那些灰扑扑的日子。
他开始留意她，不是有意，是那种不留神就瞥一眼的习惯。
她也留意他，眼神扫过来，像猫爪子挠一下，轻得抓不实。
有一回下雨，他从公司出来，没带伞，站在门口看雨砸在地上，像谁摔了一地玻璃渣。
她从后面走过来，撑了把红伞，伞面湿得发亮，像胭脂化在水里。
她站到他身边，说：“顾工，一起走一段？”
他犹豫了一下，点点头，钻进那把红伞底下。
伞小，两人肩膀挨着，她身上有股香水味，甜得腻人，像糖浆泼在他衬衫上。
他低头看自己的白衬衫，雨水溅了几滴，脏得像白衫上的墨点。
路上她讲了几句闲话，说杭州的西湖，说上海的弄堂，声音软得像雨丝，钻进他耳朵里。
他没怎么接话，只嗯了几
套挂在门后，那香水味却像影子似的钻进屋子，绕着她的针线跑。
他站在那儿，看她一针一针地缝，手指白得像瓷，慢得像在绣花。
他想说点什么，可喉咙像堵了块棉花，干得发涩。
那件白衫摊在她膝上，熨得平整，扣子缝得密密实实，像她这些年的日子，缝补得看不出裂缝。
可他知道，那香水味钻进去了，像红影子踩在白衫上，怎么洗也洗不掉。
她缝完，抬头笑笑，笑得像从前，可那笑里多了点东西，像白衫烫久了留下的黄渍，不留神瞧不出来。
“早点睡吧。”
她把衬衫叠好，递给他。
他接过来，手指碰到她的，凉得像瓷片。
他进了卧室，躺下却睡不着，脑子里全是唐曼琳的影子，那红毛衣卷起的袖口，那半截白得刺眼的胳膊，像幅画挂在他眼底，晃得他心烦。
他翻了个身，周静宜睡在旁边，呼吸细得像针尖，刺得他胸口发紧。
从那天起，他回家晚的次数多了，不是加班，是跟唐曼琳多聊几句。
她总有理由留他，递张图纸，问个问题，语气软得像糖，黏得他走不开。
他不拒绝，也不想拒绝，像小时候偷看戏台上的女角，知道不该看，却忍不住多瞅一眼。
她也越来越大胆，有回在茶水间撞见他，手指扫过他的胳膊，说：“顾工，你衬衫皱了。”
他低头一看，白衬衫果然皱出一片，像白衫上的墨点，脏得刺眼。
他开始在意自己的衬衫，不是因为周静宜熨得不好，是怕唐曼琳瞧见那褶子笑话他。
他没告诉周静宜这些心思，她也不问，只是多做了几道菜，红烧肉炖得软烂，汤汁浓得发亮。
她端到他面前，笑得像从前，可那笑里藏了东西，像白衫上的裂纹，细得看不清。
他低头扒饭，心里烦躁得要命，想她要是吵一句也好，砸个碗也好，偏偏她什么都不说，像在等他自己坦白。
有一回，他从公司回来，衬衫上多了点胭脂，是唐曼琳靠得太近，擦在他肩上，红得像血。
他推门时，周静宜正在擦桌角，手指慢得像在描画。
她抬头看他一眼，没说话，可眼神扫过那块红，像针扎了一下。
他干笑了一声，说：“画图时蹭的。”
她嗯了一声，继续擦桌子，手指却抖了一下，像白衫被风吹落，掉在地上。
那
一张脸。
他走过去，想看清楚，可玻璃上蒙了雾，怎么擦也擦不掉。
醒来时，他出了一身汗，枕边周静宜睡得正熟，呼吸细细的，像白衫上的针脚，密得看不出缝隙。
他翻了个身，心里空得像那件红裙子，挂在那儿晃，却抓不住。
第二天是周日，他照常去公司加班。
周静宜送他到门口，手里拿件熨好的衬衫，白得刺眼。
她说：“路上小心。”
他接过来，嗯了一声，衬衫还带着熨斗的热气，烫得他手心发麻。
他出了门，回头看了一眼，她站在门框里，白衫像幅画，框得太紧，紧得透不过气。
他在地铁上站了半小时，车厢里挤满了人，汗味和香水味混在一起，像一锅煮杂了的汤。
他低头看那件白衬衫，叠得整整齐齐，塞在公文包里，像周静宜的影子跟着他跑。
他忽然想起她昨晚缝扣子的样子，手指慢得像在绣花，眼底有层薄薄的水汽。
他当时没在意，现在想想，那水汽像白衫上的烫痕，浅得瞧不真切。
公司大楼冷气开得足，他进了办公室，图纸摊了一桌，像乱七八糟的线团。
他点了根烟，没抽，夹在手指间看它慢慢燃。
烟灰落了一地，像雪花盖在白衫上，脏得刺眼。
他盯着烟灰发了会儿呆，直到门响，有人走了进来。
那人穿着一身红裙子，像影子踩进他的影子，踩得他心口一跳。
顾承安第一次见到唐曼琳那天，雨丝落在上海的石板路上，像针尖刺破灰白的画布。
他坐在会议室里，手指夹着根没点燃的烟，眼神落在窗外，像在等什么，又像什么也不等。
门一响，她走了进来，一身红裙，像胭脂泼在白纸上，艳得晃眼。
那红不是正红，偏暗，像旧戏台上卸了妆的脸，残得让人想多看一眼。
她笑了一声，清脆得像踩碎了什么，所有人都抬头，他也抬头。
她是新来的设计师，姓唐，单名一个曼琳，名字像从旧小说里抄来的，带着点脂粉气。
她往椅子上一坐，裙子皱出一片影子，像红绸堆在桌上，软得抓不住。
她朝他点了个头，嘴角一弯，笑得像在演戏，偏偏演得不好，露了底。
他没回笑，只嗯了一声，低头去看图纸，可那红影子像钉子似的钉在他眼角，怎么也挪不开。
会议开了两个钟头，讲的全是
天晚上，她没睡，坐在客厅织毛衣，针线咔嗒咔嗒响，像钟摆敲在他心上。
他躺在床上，盯着天花板，那块胭脂在他脑子里晃，像红影子踩满了一张脸。
他想，这事得有个了断，可又舍不得那影子晃下去，像戏台上唱到一半，舍不得落幕。
几天后，公司有个饭局，唐曼琳也在。
她穿了件红毛衣，袖口卷得高，露出半截胳膊，白得像瓷。
她坐他对面，笑得像猫，眼角弯弯的，像在勾他。
酒过三巡，她端着杯子走过来，靠在他肩上，说：“顾工，陪我喝一杯。”
她的声音软得像糖，甜得他头晕。
他喝了一口，酒烫得喉咙疼，可那红影子在他眼里晃，像胭脂涂满了一张脸，艳得他抓不住。
饭局散了，她说头晕，他送她到楼下。
她靠在他胳膊上，香水味钻进他鼻子里，甜得发腻。
他想推开，可手像粘住了，动不了。
她抬头看他一眼，笑了，说：“顾工，你衬衫真白。”
他低头一看，白衬衫在路灯下亮得刺眼，可那香水味像影子似的黏在上面，擦不掉。
回家时，周静宜还没睡，坐在沙发上看书，手指捏着书页，白得像瓷。
她抬头看他一眼，没说话，可眼神里有东西，像白衫上的烫痕，浅得瞧不真切。
他脱了外套，香水味散开，像红影子钻进屋子，绕着她的书页跑。
他想解释，可喉咙像堵了块石头，只好进了浴室。
水冲在身上，烫得发红，可那香水味像钉子似的钉在他身上，洗不下去。
从那天起，周静宜的话少了，不是不说话，是那种轻得听不见的沉默。
她还是熨他的衬衫，煮他的汤，可那白衫像蒙了层灰，熨不平。
她不问他晚归的事，他也不说，像两人在演戏，演得不好，露了底。
他开始怕回家，不是怕她问，是怕那沉默，像白衫上的裂纹，越缝越深。
有一晚，他加班到十点，唐曼琳留下来陪他。
她靠在桌边，手指扫过图纸，说：“顾工，你衬衫扣子松了。”
他低头一看，果然，扣子松了一颗，像白衫裂了条缝。
她笑了一声，凑过来帮他抠，手指凉得像冰，碰得他心跳了一下。
那一刻，他脑子里全是她的影子，红得像胭脂，艳得像火。
他想推开，可手像粘住了，动不了。
回家时，周静宜睡了，床
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